Margarita Serrano En Los Remolinos.

Oleos de Constable.

Margarita Serrano Pérez me invitó

en 1964 cuando yo tenía 15 años,

a la Hacienda Los Remolinos,

a orillas del río Itata,

en la Estación General Cruz.

Los Remolinos, 
era un campo de su padre,

don Horacio Serrano Palma,

el "Taita", un poeta y sabio,

que calaba profundo 
como una lanza, 
y breve como la ráfaga.

Era un verdadero maestro,  

-"el maestro", de hoy 
es el gasfiter o el electricista-

que conocía la sabiduría del Oriente,

que en los años 60 era tan seductora

como ahora la inteligencia artificial.

Quiero compartir contigo,

esta experiencia de belleza

que atesoro en mi corazón,

porque nuestro deber es vivir

como si nunca fuéramos a morir.

No se trata  de vivir felices,

sino sencillamente de vivir

sin apegos desordenados

por las personas y las cosas,

que uno quiere, desea, o tiene .

Lo más bonito y permanente

de la visita a Los Remolinos

además de la Margarita y su familia,

tal sea aquel lugar irrepetible

-iba a decir irreductible-

donde el fruto de los cuidados,

no eran más, sino menos cosas.

Un lugar, donde la falta 
de las cosas esperadas

hacía aparecer los bienes inesperados:

así quizá, faltaba la luz eléctrica

para que pudiera haber proximidad,

conversación, y noches oscuras estrelladas,

para que el centro de la mesa 
fuera la vela titubeante, 
y no la certeza de la luz.

Como dice Jorge Teillier,

“a veces hay que apagar la luz

para tener conciencia de la luz.”

A veces hay que perderte Margarita

para tener presente el regalo 
que fue tu vida y hacerla nuestra.

Porque como dice Borges:

"También es nuestro,

lo que hemos perdido....

...Sólo es nuestro,

lo que hemos perdido".

Y el agua caliente,

la leche, o el pan,

todavía tenían relación con su origen

en el horno de leña, la vaca parida,

o en el fuego que el Taita prendía

cada mañana en el patio
debajo de un tambor

para calentar el agua, y luego el,

y los demás gritaban a su turno

"me voy a duchar", para ducharse

afuera, desnudos en el parque..

Esto me recuerda que una vez

en la casa de José Cruz,

Alberto Cruz, nos gritó:

"Encierrense en el baño,

porque voy a ir al baño 
en el jardín"...

El campo en Los Remolinos,

parecía salvaje, inculto,

un poco abandonado a su suerte,

porque quizá el fervor no se enseña tanto

haciendo producir un campo,

como haciendo fervorosamente

hasta lo más sencillo

que nos toca hacer

para que adquiera un sentido

en la existencia.

Dios nos dio a la Margarita,

y como dice Isak Dinesen,

después se acordó, y nos la quitó.

Tal vez nunca fue nuestra.

La amistad es un amor sereno,

que sobrevive sin un beso,

ni una lagrima,  
ni una pluma,
 ni una flor.

La amistad es un amor en potencia.

"Un fusil que está ahí descargado,

es mucho más que un fusil,

recién disparado" dijo alguien...

En los años 60 en el correo de Algarrobo,

recibí una carta de la Margarita

-el sobre tenía un membrete con vacas negras

que ponía “Hacienda Los Remolinos-

con un poema que decía algo así como,

"Ella me miró y me dijo:

estoy sola y se hace tarde,

y ya sé que no me quieres,

¿No te parece bastante?

 Su voz era como el humo

que en vez de subir se deshace,

su mirada una lágrima

que en vez de mirar, llorase.

Me miró, y no supe muy  bien

que contestarle,

y me quedó su lamento,

¿No te parece bastante?

Desde entonces vago a veces

por los caminos del parque,

estoy sola,

no tengo quien me quiera

y se hace tarde,

¿No te parece bastante?

Hasta pronto Margarita!

Germán